Interminablement

Paris 1929

La Pluie

Longue comme des fils sans fin, la longue pluie
Interminablement, à travers le jour gris,
Ligne les carreaux verts avec ses longs fils gris,
Infiniment, la pluie,
La longue pluie,
La pluie.

Elle s'effile ainsi, depuis hier soir,
Des haillons mous qui pendent,
Au ciel maussade et noir.
Elle s'étire, patiente et lente,
Sur les chemins, depuis hier soir,
Sur les chemins et les venelles,
Continuelle.

Au long des lieues,
Qui vont des champs vers les banlieues,
Par les routes interminablement courbées,
Passent, peinant, suant, fumant,
En un profil d'enterrement,
Les attelages, bâches bombées ;
Dans les ornières régulières
Parallèles si longuement
Qu'elles semblent, la nuit, se joindre au firmament,
L'eau dégoutte, pendant des heures ;
Et les arbres pleurent et les demeures,
Mouillés qu'ils sont de longue pluie,
Tenacement, indéfinie.

Les rivières, à travers leurs digues pourries,
Se dégonflent sur les prairies,
Où flotte au loin du foin noyé;
Le vent gifle aulnes et noyers;
Sinistrement, dans l'eau jusqu'à mi-corps,
De grands boeufs noirs beuglent vers les cieux tors;

Le soir approche, avec ses ombres,
Dont les plaines et les taillis s'encombrent,
Et c'est toujours la pluie
La longue pluie
Fine et dense, comme la suie.

La longue pluie,
La pluie - et ses fils identiques
Et ses ongles systématiques
Tissent le vêtement,
Maille à maille, de dénûment,
Pour les maisons et les enclos
Des villages gris et vieillots:
Linges et chapelets de loques
Qui s'effiloquent,

Au long de bâtons droits;
Bleus colombiers collés au toit;
Carreaux, avec, sur leur vitre sinistre,
Un emplâtre de papier bistre;
Logis dont les gouttières régulières
Forment des croix sur des pignons de pierre;
Moulins plantés uniformes et mornes,
Sur leur butte, comme des cornes

Clochers et chapelles voisines,
La pluie,
La longue pluie,
Pendant l'hiver, les assassine.

La pluie,
La longue pluie, avec ses longs fils gris.
Avec ses cheveux d'eau, avec ses rides,
La longue pluie
Des vieux pays,
Éternelle et torpide!

Auteur : Emile Verhaeren (1855-1916)

proposé par mamadomi

Comments

[mamalilou]

-->> choisies avec amour, :o)
doux dimanche à toi

[Belbe]

j'aime beaucoup la deuxième photo
bon vendredi

[mamalilou]

-->> Ce doux chant sur le chemin que je suis, à 66% aquatique pour les hommes et 60% pour les femmes... :o)
tes mots sont les petits cailloux blancs du petit poucet...
Namasté

[vivadevata]

Ah,
Cette langoureuse pluie
Qui de ses eaux nous rassasie
J'adore du ciel te voir suinter
Et la nature se rassasier de toi
Je sens monter de ses sillons
Un chant si doux qui s'exhale
De son souffle, de son ventre,
Un contentement qui réchauffe
Une amitié, un amour qui se vit
A chaque goutte, une caresse,
A chaque ruisseau un murmure,
A chaque rivière une voix,
Au fleuve les chœurs tumultueux
Ou chantant paresseux,
Les âmes de la terre s'y jetant,
Tombe, tombe bienfaitrice,
Ceux qui te connaissent
T'aiment et te regardent intensément,
Toi le lait de la terre,
Le sein nourricier.

C'est alors que voyant
Ce délicieux spectacle
Tombaient en mon âme
De délicieuses gouttes
De pluie de soleil
Réjouissantes à souhait
Avec elles et la pluie
Nous chantions même chant.

D'eau ou de lumière
La pluie m'emplit d'elle
Lorsqu'elle a vu
Que je l'aimais
Douce elle me fut.

(70°/° d'eau dans le corps quand même, mdr, désolé de gâcher ce doux chant, mais force est de constater qu'il doit y avoir affinité, lol)

Après la pluie...

Au détour d'un chemin
Arrêtes-toi
Et constate que
Devant toi
Derrière toi
Il y a toujours
Un chemin.
Tu es le chemin.

Namasté.

[mamalilou]

-->> merci de partager ce ptit bonheur de saison ici
bisous et belle soirée à toi